Realejo

Cada pessoa guardará

desta noite

Um bilhete com a música

de um realejo

Mas nada se sabe

se o bilhete é a senha

de um sonho

ou se esta noite

é o grande estuário

de um plano oculto

a que chamamos
Mundo

                  

Veleiros de vento

Se do mar nada voltar
resta a palavra aberta
uma posta onde escrevo
seus grandes enredos de água

Se seu chão não estornar

os búzios em que me embebo
fica a sinfonia líquida
e as dunas dos seus segredos

Se seu continente azul

não comportar meus poemas

ficam os veleiros de vento
em que velejei seus
momentos

Jornada

                                                      

Por ter a imensidão como jornada

mas não as mãos para abarcá-la

abstive-me de ser seu remador

no barco adernado dos acasos

Por ter a imensidão como empreitada

mas não os arreios para lhe dar

prumo

abstive-me de ser seu navegador

Agora sigo mudo

com uma velha mochila abarrotada

de claridades do mundo                                                

Redes de vento

Trabalhar o mar
trabalhar as mãos talhadas pelo tempo
com elas esculpo signos
tenazmente pela madrugada

Com elas movo moinhos
que me movem por países de silêncio
onde espreito as palavras
com minhas redes de vento

Esta é a função que exerço
semear na pátria das falas

Esta é a função que entendo
noite a dentro com as palavras
por estações de vocábulos
e calendários de águas

         

             

-

Poema para o pai

                                        Poema para o pai

Pai, o que faltou de ti para abarcar

sobrou de mar e pescarias ao luar

O que faltou de ti para compreender

sobrou em mim para te reescrever 

O que em ti faltou para me perder

sobrou em mim para te achar

Agora te levo como um menino

pelas dunas do entardecer

e me perguntas se sou teu pai

e me indago se és meu filho

                                  Francisco Orban

              

´

Calcários

Calcária noite

feita de costados

Deste lado do tempo

vejo

um rio com seus barcos

alquebrados

passar pelo mundo ao acaso

E deste rio sou a permanência

quando traz aos meus olhos seus cansaços:

os seus pomares de águas

os seus haras de silêncio

onde semeio sempre

as palavras de que me sirvo

Poema de barro

Noite dos dizeres

derramados

Sob o luar

uma sinfonia

Frágeis as mãos

talham o barro

da vida que seria

E assim este

faz-se verso

no corpo do poema

até tornar-se pássaro

e ir-se na ventania

Então pensa o homem

que é ave

o barro

de sua poesia

País azul

De noite durmo com

as canções 

da infância 

e  descanso em  seu porto

abandonado

Se estou nela

e já longe apartados

são  apenas contingências

do passado

habito ainda em seu  

país azul 

de embates estelares

trazidos  ao

longo do tempo

Só o deserto

Só o deserto

meu amor

sabe do meu amor

por você

nem a cidade

com seus bichos

pousados

nem a decisão

de sonhar

ou morrer

Só o mar

com seu tremor

diário

atrelado à voz

dos que sonham

e os peixes

com as presas

do luar

sabem

O poema de amor

Muitos poetas te amaram
mas eu te amei muito mais
porque estavas
no coração selvagem das estações
do mundo
e as amarras que nos apartavam
sob o teu olhar desatavam-se
e tudo era o nascimento
da encantação

Muitos outros te amaram
mas eu te amei com meu amor sereno
e pousei uma flor
na palma da tua mão
E plantei um beijo no teu sorriso
e tu cobriste de doçura com os teus gemidos
o que era o início do mundo

Muitos te amaram
mas só eu segui contigo o caminho das águas
quando meu amor louco ressoava
e fazia debandar os navios


 Sol das esperanças
mar dos horizontes amarrotados de barcos
Aqui estou assolado pelas multidões de dias
e dos caminhos que encontrei pelo mundo

Ouça meu amor este poema
agora que o crepúsculo nos assedia
aceno para ti como sempre acenei

Desígnio do azul

Meu olhar de pescador

desconhece o vento

E sob o desígnio do azul

escrevo um verso

Se estou perto de Deus

não sei ao certo

Aqui os flamingos

desconhecem  o tempo

e planam  sobre o mundo

a céu aberto

Eu voo sob os braços do eterno

em mim tão perto

e obscuro

Imensidão

Não é necessário

do mar guardar

a imensidão azul

Basta prever

o que dele exala

os búzios que devolve

com suas músicas náufragas

e as jangadas brancas

que desfralda

ao longe

bandeiras

de ninguém

Procuração do mar

Artesão dos signos
procurador do mar
O ar e seus inquéritos
fraudados
A vida e suas alianças
frágeis

Papel do mar

Que o mar cumpra seu papel

com seus búzios que a todo momento

me chegam com seus  sonetos de vento

e que levo aos ouvidos desatentos

Que o mar cumpra seu cordel

ao trazer-me o sentido do infinito

seu país azul amarrotado

Paraty

Naquele momento, olhando o mar com seu dorso amarrotado pelo vento, restabeleci novamente meu diálogo com Paraty e seu passado. A cidade fora então um lugarejo perdido de onde escoara o ouro. Suas igrejas loteadas dividiam os habitantes: uma para os senhores,outra para os mulheres brancas, esta para os mestiços e negros escravos
Num mundo injusto e segregado, a cidade era assim repleta de insetos e dejetos atirados nas ruas, sobre as calçadas de pedras trazidas de Portugal pelos navios. Pedras que não foram tantas quanto as pepitas de ouro extraídas pelos negros expatriados, que ,aqui, como escravos, também foram de suas vidas arrancados.
Assim chegamos do futuro a esta cidade pousada no azul como uma nave de luz no chão do mundo, toda feita de leveza pelos poetas que a restauraram e a reinventaram. Eles que foram os que possibilitaram a sua permanência, como se encontra, assim como seus fundadores que um dia conspiraram para que ela existisse assim como uma pétala. E desta maneira a vemos, com os nossos olhos transmutados pelo hoje, na ilusão de que Paraty de alguma forma tenha sido sempre esta que agora vivenciamos. É que, naquele mundo brutal, suas paredes já foram erguidas como são e talvez ela existisse assim, como veio a se tornar, posto que embrionariamente já existia no coração dos homens.

Palavra

Que cais sufraga esta palavra

tão atônita em sua enseada?

Palavra minha única estrada

              Do livro:  No país dos estaleiros

Lua na noite

 Salta a lua na noite. Tudo é a imensidão do agora. Aqui estou no epicentro de um rio. Mas a mão de uma menina me busca e me leva para a calçada das horas. Em sua tez sinto a tez das águas. Ela me diz dos caminhos do mundo onde a esperança deságua. No meio da chuva estava o amor como uma granada calada.


Do livro    No país dos estaleiros

Tradução

Um homem 
não trai seu sonho
nem o deixa
sem o abrigo
da tarde

Assim o tem
como vestimenta
que não o deixa mentir
que o resgata 
do abate

Um homem traduz 
seu sonho
na sua forma
de cumprir a tarde

Como se sonhar
fosse só um ato
e não um difícil
encargo

Meninos

                                                      

                                                                                 

Em algum lugar da memória esta lembrança ficou retida. Um cinturão de água cingia os sonhos dos meninos, que eram mínimos, mas traziam consigo a companhia do sol. Naquelas tardes, misturados às areias e às folhas secas dos sonhos, desconhecedores do mundo e da fugacidade das coisas, os meninos achavam-se ao acaso da eternidade, na sua condição de meninos a brincar com a areia do mar e seus destinos.

         Creio que foi assim que se encontraram. Sobre as ondas do mar que quebravam perto. Eles não sabiam que crescer seria perde-se para sempre daquele estado de comunhão que os unia com toda sorte de seres ainda não banidos da terra.

         Eles não sabiam (sabiam?) que o navio do tempo os levaria e que as grandes tardes que pareciam países de sol e fuga, se perderiam, num inimaginável processo de renúncias seguidas, que envolviam o sistemático exercício do esquecimento. Então, muitos anos depois, já envoltos no processo de transformar as lembranças em fatos desimportantes, reencontraram-se junto ao mesmo mar, que era a terra de suas infâncias, e agora desgarrados da eternidade, mas encharcados de rotinas, não se deram conta de como foram felizes e de quanto estavam velhos e afastados da pátria de si mesmos e de como suas mãos já não mostravam as pétalas de um grande Deus solar, que um dia os guiara.

               

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond 

Mero remador

Quisera eu

que sou um mero remador

ter o poder de enfeitiçar

as palavras

Elas sim me chegam

do nada

e se refazem plenas

na palma

do poema

Não refaço

as palavras

desato-as

de suas ciladas

Canoas

         As canoas que um dia nos levaram hoje são esses veleiros, que do mar alto nos assistem em terra, sem que saibamos de suas pretensões. 

         Como os veleiros, amei um dia uma mulher, quase menina, que  de mãos dadas comigo resolveu andar pelos garimpos silenciosos do coração. E em se tratando de corações de  adolescentes, quanta dor rege esses seres feitos de transição e fúria, pois somos, nessa idade, mamíferos desgarrados, provisoriamente salvos do caminhar da manada (para onde?) se não para a sua própria devastação.

         Posso assegurar que ela me amou, e que juntos singramos uma linha no horizonte, deixando nossa marca entre as flores de um país que nunca aconteceu. Pelo chão de areia e seguindo os costados do mar, pisamos os búzios do esquecimento que o mar expelia, também em sua viagem pontuada de veleiros. O que ficou dessas tardes, que eram tabuleiros de sol e ventania? O que ficou de seu corpo belo, mais belo ainda pelas paisagens que construí e visitei? Não fosse o gosto de seu hálito, nada teria retido. Pertence às cinzas de um carnaval suprimido esta fábula que virou encantação e por isso dói neste ônibus das cinco, onde cumpro o roteiro dos mesmos caminhos. Como os veleiros, alguns amores deixaram descuidadamente que o vento do tempo os abatesse, com sua crueldade e seu crestar de horas. Mas não foi esse o caso. Como os veleiros, deixamos distraidamente que o mundo nos tangesse para longe, quando para longe virou a única rota de nossos destinos. E o que guardo dela são seus grandes olhos, perplexos, infinitos.

Festa dos ciganos

Marina

andei léguas de falas

para chegar a ti

Eu era escafandrista

das vidas e das almas

andava na São João

com medo de frio e bala

Tinha feito uma viagem

ao Nordeste e não deu certo

Tinha ido ao Polo Norte

vender gelo à turista

Agora estava de volta

cansado hipocondríaco

E tu estavas igual

com teu silêncio de seda

e tuas saias erguidas

na festa dos ciganos

Estuário

Esta cidade aderna

sobre o mundo

e seu parapeito

Coberta com a cal

das horas

e dos solares dias

Seu enredo

assim se apresenta

-um milharal de luzes

na noite-

Frente ao mar

mas não a afrontá-lo

e sim como se dele fosse

o estuário

Mármore da palavra

No mármore

da  palavra

procuro a sinfonia

que me escapa

como essa noite

finda

da qual só ficou

a casca

onde se gera um poema

que ninguém abarca

Um relâmpago

do qual só se guarda

o espanto

Ônibus 614

A noite por dentro das horas e do amor

e os rostos deitados no chão do mundo

Assim caminháva-se

Trinta milhões de cigarras na pele das calçadas

e as pedras suando

e o cheiro de rio mata e silêncio

e eu sem saber navegar

e sem saber do mar

e o ônibus 614 levando os meninos 

e meninas

com seus destinos de vento

e se embrenhando por outros caminhos

e não chegando ao seu paradeiro

Nada mais se sabe desta terra

nem do rosto dos seus encantados

nem das disputas de carros

nas madrugadas das noites

de  um mundo sem fuso- horários

O ônibus 614 passou

me arrastando para fora do tempo

para onde me deixei levar

Éramos filhos da terra

e havia os heróis e não heróis

os balões que subiam nas noites acesas

e seus caçadores pela madrugada

e o espírito da mata sobre os sonhadores

e os primeiros amores

e as guitarras que cumpriam seus acordes

e os dias com seus mares abertos

fora do tempo, onde caiu pelo ralo

a chave do mundo

e meu destino sem retorno

juntos

onde o ônibus 614 passava

antes de embrenhar-se no nada

e nos amarrar para sempre

nas tramas da madrugada

Um rio atravessava a cidade

sob a chuva que se estendeu por cem horas

entre pedras caminhões estrelas mortas

tudo desceu pelo dedo das horas

naquela vida assombrada

em que para sobreviver era preciso nascer

 em que para nascer era preciso descer

no ônibus 614

em um dia qualquer de fevereiro

no ano de 1968

em um mundo sem palavras

em pleno estado de comunhão

Não estava escrito nos braços

dos navegantes

nem no navio que nos fez sair

do dia comum

onde nos vimos em silêncio

recostados nos mesmos  bares e verbos

imunes ao tempo e seu grande cenário

enquanto o ônibus 614

passava

levando os meninos e meninas

com seus destinos de vento

Ventava nas janelas do tempo

ventava dentro da vida e da morte

ventava entre os versos vedados

e um rio entre nossas mãos crescia

e sua face era um rosto de terraços

a nos amarrar para sempre 

nas tramas do absoluto

O ônibus 614 atravessou vinte quadras

antes de cair no infinito

Tramo com o dia um poema

que se torne passagem

Tramo com os pescadores

uma canção para ninar o mundo

Enquanto o mundo não se nina

eu nino meu filho que me afaga

esperando o ônibus 614

que sempre me acena com a sua viagem impossível

antes de capotar nas ruas reais do dia

O ônibus 614 desceu a rua Rocha Miranda

e viu Cristina Maria feita de adolescência

e passou por dentro do tempo

entre as árvores desencontradas da esperança

pela experiência de ser guiado por uma estrela

que também por nós se guiava

pelos corredores azuis da noite

com o mapa do mar no bolso

com o mapa das águas no coração

Mínimos meninos

pisando nos trilhos de um trem que ia da alegria

a Itaguaí

mas que foi desativado

como foram oceanos

bichos palavras amores amigos

lutas violões ventanias

Calcários

Calcária noite

feita de costados

Deste lado do tempo

vejo

um rio com seus barcos

alquebrados

passar pelo mundo ao acaso

E deste rio sou a permanência

quando traz aos meus olhos seus cansaços:

os seus pomares de águas

os seus haras de silêncio

onde semeio sempre

as palavras de que me sirvo

Alpercatas

Estas alpercatas 

emprestadas

Curtidas 

com o couro

das estrelas 

e estradas

Para calçar 

servem

nessas ruas 

esgarçadas

onde o coração

solar

não serve

Uma orquestra

Com um rio

que não revela

seus versos

buscamos

noite adentro

a foz de toda palavra

Por fora

a madrugada

e por dentro

o breu e as trevas

E uma orquestra

de seres

que nos escondem

seus nomes

costeiam toda a paisagem

atenuando-lhe

a marcha

Imensidão

Não é necessário

do mar guardar

a imensidão azul

Basta prever

o que dele exala

os búzios que devolve

com suas músicas náufragas

e as jangadas brancas

desfraldadas

tal qual

bandeiras

de ninguém

Indizível

Longe das cidades mas perto

dos veleiros

abrigo-me sob os poemas

até nas entressafras  do mar

em suas  latitudes invisíveis

Assim procuro o não dito

como se a palavra

a que por si se basta

fosse apenas o preâmbulo

de uma grande saga

a ser contada

Profecia

´

Quando voltar janeiro

e os versos escondidos pelas palavras

banais renascerem

nos acharemos por fim

com as mãos pousadas

sobre o açude das certezas

e novamente sob a imensidão

o nosso amor terá 

mar  e chão

Altares

Estávamos todos integrados naquele bar caído. Pé-sujo da pior espécie bebendo álcool que é o sangue dos deuses esquecidos, ouvindo um hino de Paulinho da Viola, a que chamam apropriadamente de samba, e que nos fazia  irmanados, naquele sentido maior de estarmos vivos. Estávamos ali unidos sob a toga da noite, para sempre filhos de um mesmo sentido oculto de existir, que ali se anunciava em pequenos atos. Estávamos assim instalados no afago daquele momento absoluto a redimir a imprópria soberba que o álcool atiça, com palavras ao acaso, e gracejos dispensáveis em outros ambientes, mas que ali eram adornos perfeitamente necessários. Estávamos assim, dispersados da passeata chamada mundo, e recostados naquele pequeno palco do planeta denominado por alguns de boteco, mas que para nós era mesmo um altar, onde celebrávamos o mistério daquele momento, cada um a sua maneira, ouvindo um samba de raiz, que são as canções dos combatentes e sonhadores do mundo.

                

Lua

Uma lua de prata pousava em seu rosto Não era agosto, não era nada. Só a lua de prata que o seguia. Então quis deixá-la, arrancá-la do norte da alma, mas ela com sua ausência o buscava. Viu então  que tinham remos e um rumo ao outro remava. Viu então que tinham os rostos da natureza das águas. Tentou esquecê-la, mas ela retornava; tentou então esquecer-se, mas sempre voltava para si. Tentou por fim dar-lhe o mar. O mar e seu país azul, os búzios de uma ordem naufragada. Mas nada foi possível. Então fugiu para dentro da noite, com os seres debandados de um sonho. E foi pior; na noite a lua reinava.

Constatações

Nunca move-se o poema

para onde o tanjo

e de suas revoadas

só guardo arranjos

Do sumo das palavras

que o consome

só retenho vagos cantos

que lembram veleiros

sem nome

ao sabor dessa

alquimia

a qual chamam

poesia

              Do livro "No País dos estaleiros" de Francisco Orban 

Nossas mãos

Só a palavra não basta
para expressar um verão
Falta a água
e seus corredores
salinos
Falta o mar
e seu país azul
em nossas mãos suadas
egressas de um sonho

Altares

Estávamos todos integrados naquele bar caído. Pé-sujo da pior espécie bebendo álcool que é o sangue dos deuses esquecidos, ouvindo um hino de Paulinho da Viola, a que chamam apropriadamente de samba, e que nos fazia  irmanados, naquele sentido maior de estarmos vivos. Estávamos ali unidos sob a toga da noite, para sempre filhos de um mesmo sentido oculto de existir, que ali se anunciava em pequenos atos. Estávamos assim instalados no afago daquele momento absoluto a redimir a imprópria soberba que o álcool atiça, com palavras ao acaso, e gracejos dispensáveis em outros ambientes, mas que ali eram adornos perfeitamente necessários. Estávamos assim, dispersados da passeata chamada mundo, e recostados naquele pequeno palco do planeta denominado por alguns de boteco, mas que para nós era mesmo um altar, onde celebrávamos o mistério daquele momento, cada um a sua maneira, ouvindo um samba de raiz, que são as canções dos combatentes e sonhadores do mundo.

                FRANCISCO ORBAN

Extinção

A extinção não dispensa os navios,

que nesses mares habitam com os homens.

Com seus caminhos  adernados,  sob conveses

do  abandono. O corpo de um navio

quando morre é triste, porque já não navega

um sonho. Mas mesmo com seu tombadilho

quebrado, persiste sua alma náufraga no assoalho

do nada velejando.

ebooks Francisco Orban

 O Aparador de sonhos 

http://99ebooks.net/download/o-aparador-de-sonhos/