Árido mundo

Árido mundo

Sigo o lento caminho da luz.Pássaros dormem na noite
em vigília pelo mundo. Em mim jaz uma palavra seca,
tirada antes da hora do seu rumo. Sigo o lento caminho
da luz, pisando as pedras de um árido reino. Além dos cercados
as horas murmuram contra o silêncio dos muros.

Estação de dezembro

O  tempo é a estação de dezembro

Onde os ventos chegam insones

E em seu convés habitamos

Como num rápido outono

E nesta viagem em que estamos

momentos são sedimentos

E os suprimentos que temos

são das colheitas dos sonhos

Quando

Quando eu envelhecer

e os versos forem só a minha morada

já não andarei na terra para lutas

mas para plantar palavras

Quando envelhecer

guardarei teu rosto

que é o navio da minha alma

entre as samambaias do tempo

que o tempo também tem safras

onde colho meus poemas

que crescem a cada estação

assim como te colho

a cada dia que passa

nas terras do coração

Nas calçadas

Navegaremos por cidades perdidas

Com o barro inesperado dos dias

faremos o inventário do outono

Olhando as estrelas a velar nossos sonhos

resistiremos

E ombro a ombro com nossas vidas descalças

inventaremos nas calçadas da noite

o escape do nosso degredo

Longe das estrelas

1. 
   

As palavras que agora nos separam são as mesmas que um dia usamos ao andar de mãos dadas, no nascimento do mundo. Longe, longe das estrelas, aqui estamos sem mais o que dizer, já sem as palavras, que um dia foram os primeiros passos e acalantos que te encantavam e que retornavam a mim, através de teus braços.  Agora, só o áspero silêncio enlaço e ele me devolve o mesmo roteiro de estrangeiro, de onde  parto novamente para outro cais, além dos mapas náuticos, para outro cais, além dos mares e da noite e da desventura de te perder.

Relógio

Que relógio é este

batendo às cinco da tarde 

entre as folhagens do tempo

e as ramagens do nada?

É a noite que o fita

e os homens o habitam

em sua febril batida

nas avenidas das almas

É a noite que o tece

em suas horas cansadas

onde a gestão da vida

em nosso rosto se talha

Araguaia

Na mata o silêncio

com sua orquestra de sombras

bichos secretos falam a língua

do Araguaia. São assombrações ou  homens

os que se arrastam no chão?

A noite desce quebrada sob a mata devassada

onde se arma a palavra, agora em forma

de bala. São assombrações ou homens

os que se arrastam no chão?

São vaga-lumes errantes

ou são homens do sertão? Ou são os filhos do mundo,

que se embrenharam na mata, com a

paixão amolada e certezas inexatas?

Na mata o silêncio fala e os codinomes são muitos

e todos os gatos são pardos, na noite do Araguaia

onde a linguagem é de guerra, e ama-se ao relento

sob o silêncio dos muros, por dentro da mata densa

da disciplina férrea, ama-se dentro da guerra, porque a

vida é uma pétala, acesa como uma floresta, que

logo será extinta como outras, como tantas, feito um

caule de esperança refeito, e fraturado, na madrugada

densa, refeito e fraturado.

Onde há dúvida há cansaço, e a dúvida nada gera.

É necessário avançar, mesmo que na pátria selva,

para os combates sem trégua, para amordaçar a

morte, e sangrar dela o veneno.

Mas a morte é uma raposa que se alimenta de todos.

Aos descuidados e tolos, a morte, que reserva um abraço,

pisa quase em silêncio,  range seus  tentáculos , satélites

azuis espreitam, luzes escuras enxergam, 

A mata era um ser arisco, com olhos de vidro nas

águas, anônimos, demoníacos, disseminados nos

bichos.

                     Francisco Orban

Precário destino

 

Há muito que o mar me trouxe

como pele suas algas

Os ventos batem afoitos

nos cascalhos do meu rosto

Movido por um deus mudo

sigo atento pelas dunas

do areal que ficou

do que um dia foi só água

Há muito que o mar me deixou

como saga seus navios

e suas escunas brancas

com as tarrafas da esperança

Outras mãos

Esquece as palavras que invento

meu amor

Amanhã outras mãos

abrirão tua carne

tua blusa

Nada teremos a favor

de nós

Eu que te elegi no dorso

de um poema

que a noite me assegurou

com seus navios 

no horizonte

tateio agora o nada

que me reserva o tempo

A indiferença da tua boca

porque é o tempo com seu crepúsculo

o que nos aparta

para longe do aroma

do teu rosto

Barcos

Só agora me dou conta

os barcos de luzes passavam

o tempo passava em braçadas

com seus veleiros perdidos

Na curva do rio

Jogaram meu coração

na curva do rio

Em seu lugar

nasceu uma árvore

de madeira de lei

mas sem a voragem

dos que percorreram

outonos em transe

sem a folhagem

que cobria os canteiros

da terra

sem a fé dos dançarinos

de Deus

De extinção entendo eu

esse que segue

sem seu coração

de menino

Face secreta

Lido com a face secreta do mar

Aqui as pedras secam sob o outono

A sombra de um poema fica

Como saga de navegações

Outono ferido

Velho outono ferido pelo país dos caminhos

por ti sitiei cidades e um porto abandonado

onde toda a dor escoava

Por ti vesti uma roupa de sobrados

sob as marquises de um sonho

E quando tudo exauria-se na noite

as almas dos poemas retornaram

como luas embrulhadas em um transe

Semblante de água

De que fala esse homem
com seu semblante de água
imóvel velejando
nesse escombro de sonho

De que fala esse homem
nessa cidade de prata
sobejo de agosto na boca
redemoinho sem rosto

De que fala esse homem
com sua utopia sem nome
e o beijo de uma fada
embrenhado no corpo

O Poema do encontro

Dentro da noite desordeira

mudas as palavras velejavam

Eram as vozes

do mar e das águas

que em nós

faziam itinerário

Assim eu passei a amá-la

janeiro nascia nas ruas

tecidas de favos da lua

assim como seu rosto que eu amava
Assim ela me viu

em meio a imensidão

que o mar tangia

Ao longe os atabaques assistiam

a noite sitiada de surpresas

de modo que ao dizer

que a queria

ela para mim sorriu

e tudo renascia 
na noite já cercada 
pelo dia

Barco sem cais

Como um barco sem cais

refaço  o percurso

que nos apartou

As ruas escorriam pelos dias

e o mar era o nosso destino

O pão nosso de cada dia

era o nosso amor

E assim, livres 

com as mãos atadas

pelo estado de comunhão

que nos supria
seguíamos
sem sequer suspeitar

que o tempo

era uma armadilha