Palavra

Que cais sufraga esta palavra
tão atônita em sua enseada?

Palavra minha única estrada

Veleiros da madrugada

Se os veleiros
não nos seguirem
mais pelo mundo,
outras palavras
nomearão as coisas,
uma velha roupa de madrugadas
não terá mais sentido
e o vínculo com os sonhos
estará desfeito.

Mas o que impediria
os veleiros
de permanecer tão janeiros
em sua vigília de brancas
velas
no mar amarrotados de ventos?

Moinhos

Reinventar-se com o mar
atenuar as pedras do caminho
moer os moinhos de vento


                          




                                            Do livro de Francisco Orban - Cesto das canções 
                                                                       com pássaros

Julia

"Julia brincabiava na tarde
quando o vento aventuou-se
em finas falhas e andarilhou
na rota de se seus pés" 


                

Vaga-lumes

Os poemas
são só delírios
vaga-lumes perdidos
das esperanças
que hibernam

Território sem chão

Esse território
não tem chão
São pontes noturnas
atravessadas nas junções 
dos ossos
onde a poesia
depois de triturar
a carne
persegue seus seguidores
pela alma adentro

Breve escultor

Por ser um sonhador
quebrei o rio das falas
onde tudo se dizia

Envolvi-me
com o grande país do nada
onde o mar das horas
navegava

Imputei à noite
as normas de outra pátria:
a poesia como saber sinfônico

Fui um breve escultor do mundo
imbuído de solidões
gráficas

Arguí silêncios
para a sós com as palavras
profaná-las

Versos

Esses são os versos 
amarrotados
com seus signos
e trocadilhos rotos
Palavras
com que posso desarrumar
o mundo


          (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros) 

Na quebração

Eu andei na quebração
de um sonho
quando o mar
era um horizonte
azul

Eu andei na quebração
dos dias
quando o mundo
era nossa febre


                    (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Madrugadas caladas

Depois disso ninguém sabia
se era noite ou dia
A manhã toda tecida
de madrugadas caladas

Um violino quebrado
fazia lembrar a lua
e a dor fugia e voltava
como uma águia sem rumo


           

Arados do tempo

Vínhamos de velhos territórios
verbos vagos nos seguiam
e as alamedas das horas
se refaziam na noite

Entre os arados do tempo
e os cães cegos da aurora
e as vozes dispersadas
dos combatentes
sem rosto


             (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros) 

Nascidos em Janeiros

De novo nasceremos com Janeiro
mês que já foi nossa enseada
Seu manto solar
nos vestia
suas pontes de um vento azul
abrasador nos afagava

Janeiro foi a foz
de toda estrada
O mapa para o estado
de comunhão
que  se buscava


                         (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Ditames do mar

Com o absinto do mar
e seus ditames remo
e trajo a indumentária azul
de seus desígnios

Sob as asas e os signos 
de sua espera
trago a trama
de seu alarido


              (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Olhar de pescador

Meu olhar 
desconhece o vento
E a cada intento do azul
escrevo um verso
Se estou perto de Deus
não sei ao certo
Aqui os flamingos
desconhecem o tempo
e planam sobre o mundo
a céu aberto

Eu voo sob os braços do eterno
em mim tão perto


                    (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros) 

Casca do tempo

Aqui nesta casca do tempo
com seu nódulo de horas
onde ávidos 
buscamos
a polpa escassa
do agora

Aqui nesta casca
do nada
que por hora 
habitamos



                (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros) 

Homem do mar

Sou um homem do mar
e por isto velejo
num navio
sem rumo

Num navio de velas
tecidas de sol
e outonos dobrados
emprestados do mundo

Sou um homem do mar
que espanta cansaços
Para acordar
e se por
a serviço das águas

                   (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Divagações

Minha alma extenuada
por um divagar conciso
retorna aos tombadilhos
onde me invento
E seres da madrugada
tecem com seus elementos
um caminho de cigarras
aos poetas esquecidos


 (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Trapiches

O tempo corria aberto
como um cacto sangrando
batiam hordas de vento
e em nossas vidas  andaimes 

Subíamos por seus trapiches 
como trapezistas cegos
Errantes como inquilinos
de um mundo inumano



          (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Torniquete

Na claridade do dia
vejo sempre estas tendas
de tarde esculpidas
de onde exaurido sigo poeta
para as batalhas  perdidas

Na claridade do dia
ando nesta rua só de ida
para o amanhã que ninguém sabe
a fazer um torniquete que encobre
a sangria dos embates estelares


             (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Marília

Então era o açude to tempo

o que ali me acenava

aqueles haras de luz

em meio a tão longos dias

onde um dia deparei-me

com o sorriso de Marília 

Onde um dia inclui-me 

na foz da sua alegria

Naquela tarde encantada

pelo que seu sorriso abria

Onde Marília de branco

tirou o branco que havia

ficando branca para mim

em sua nudez tão alva

que até hoje me encanta

o que para mim acenava

 (Do livro de Francisco Orban-

               No País dos estaleiros)

Efeito das palavras

Eu que estava só sob o efeito das palavras
quis fazer delas em mim um caminho e enseada
Agora persigo a luz que pousa na minha alma
inventando o que me escapa encanto o que me desata

Como as lanternas acesas dos balões das madrugadas
onde os silêncios dormiam entre as coisas inexatas
agora reinventados em forma de música e água




 (Do livro de Francisco Orban-
               No País dos estaleiros)

Janeiros

Que seja janeiro

de onde emergem as palavras

içadas dos parapeitos

dos dias que aqui me chegam

e se erguem para nada

Que seja janeiro

a foz do primeiro beijo

e também deste copo

a espantar-me de mim mesmo

E que de janeiro voltem

os comboios da infância

com seus navios perdidos

no dorso dos horizontes

E que assim janeiro nos deixe

sem as respostas procuradas a esmo

só encontradas nos teus olhos janeiros

e nesta enseada a que chamo de teu corpo

Hastes dos poemas

Só no meu peito
-casebre das estações
perdidas-
guardei as hastes
dos poemas
arrancados

Rima sem rosto

Canto a rima sem rosto
do acaso
onde degredado 
dos seus beijos
vago
Aqui, onde a noite
e um rio me tangem
e me trazem 
tua ausência
que imanta
este triste
e breve poema

Sumário

Não teve a anuência 

de dezembro

para o seu falar

improvisado

mas resgatou verbos

calados

do silêncio 

Barco sem cais

Como um barco sem cais
refaço o percurso 
que nos apartou
As ruas escorriam
pelos dias
e o mar era o nosso destino
O pão nosso de cada dia
era o nosso amor
E assim, livres
com as mãos atadas
pelo estado de comunhão
que nos supria
seguimos sem sequer
suspeitar
que o tempo
era uma armadilha

Palavras

A noite tinge estrelas
esculpidas sobre as águas
Mas sob o clarão do nada
forjamos vagas certezas
com nossas frágeis palavras
em seus navios de areia
Que fossem nossas palavras
mas estradas do que muros
ou mesmo mais do que isto
fossem o sentido que busco
Mas são apenas os pássaros
das algazarras do mundo
pois quando as busco e as enlaço
se tornam signos mudos
e novamente me acho
sob o mistério de tudo

Sob estrelas

Sob as primeiras estrelas
e a égide de um sonho
descemos abismados
das cercanias do outono

E as centelhas da noite
com seu enxame de estrelas
são como acordes calados
que nos ocultam seus nomes

Sob as primeiras palavras
das cercanias das águas
trago na noite os poemas
soltos da foz do mundo

Uma definição

O POETA É UMA AFRONTA À RELAÇÃO CUSTO-BENEFÍCIO

                (Ricardo Silvestrin)

Deliberações

Decidiremos hoje
ao primeiro descuido das estrelas
se cada palavra
untada pelo mel da noite
descerá sobre os muros
iluminando o rosto de todos

Cada palavra será então
uma grande estrada 
a ser galgada

E novos sonhadores
percorrerão 
seu percurso

No Coração da matéria

Quebro a máquina de janeiro

no coração mudo da matéria
pisando estrelas e vísceras abertas
Sigo sem destino
fingindo ter destino
com a alma talhada como pedras
Mas a sombra de um menino me acompanha
diz-me ser eu mesmo antes de mim
Digo-lhe da morte das baleias e ele ri
Acendemos incensos pela noite
acudindo vaga-lumes descuidados
que agonizam no chão áspero da terra
Criamos com a areia do mar a fórmula
de salvar o mundo
usando serragem de estrelas
mas tudo é um sonho
Ele deita o rosto no meu peito assolado
por uma poesia sem dono
e diz ouvir os navios da infância
pergunta-me quem foi Gepeto
pergunta-me o que é o cansaço
pergunta-me sobre sua mãe e seu pai
sobre todos os movimentos dos barcos
que vê e me mostra no horizonte
onde eu
cego pelo hábito de viver incrédulo
não vejo o que sei que lá se encontra

Algazarra

Cresci dentro da algazarra
só entre pontes 
e impossíveis pactos
Impactado pelo amor
e o desamor das palavras
Só sem menos que antes
ou cercas de arame
Sereno diante do vento
da noite
a sussurrar-me o universo 
errante

Mero remador

Quisera eu

que sou um mero remador

no mundo

ter o poder de enfeitiçar

as palavras 

Elas sim, me chegam 

do nada

e se refazem plenas

renascem na palma

da emoção de um poema

Não transmuto

as palavras

desato-as

de suas ciladas

Arrastão

Recolho do mar

os poemas

para que assim

renasçam

com seus motivos

de vento

Que importa se me trazem

a exaustão das estradas

ou os sudários esquecidos

dos habitantes do frio

Que importa se me trazem

a pele franzida e aguada

do escalpo de uma estrela

caída da madrugada

Nos anzóis do dia-a-dia

fisgo os poemas

que emergem

da foz  de um mundo

não feito

E há sempre uma safra nova

com seus motivos e vinhos

Caminho por meus poemas

pois são estradas de vento

Caminho pelo que são

passagem para a imensidão

Ônibus 614

A noite por dentro das horas e do amor
e os rostos deitados no chão do mundo
Assim caminhava-se:
milhões de cigarras na pele das calçadas
e as pedras suadas
e o cheiro de rio de mata e silêncio
e eu sem saber navegar
e sem saber do mar
e o ônibus 614 levando os meninos e meninas
com seus destinos de vento

Nada mais se sabe desta terra
nem do rosto dos seus encantados
estacionados nas madrugadas
de um mundo sem fusos-horários

Éramos filhos da noite
e havia os balões e seus caçadores
pela madrugada
e o espírito da mata com seus sonhadores
e os dias com seus mares abertos
onde o ônibus 614 passou
percorrendo  vinte quadras
antes de embrenhar-se no mundo
e descer pelos ralos do nada

Éramos filhos da terra

E a noite nos recriava

Um rio atravessau o mundo
sob a chuva que se estendeu por cem horas
entre pedras, caminhões, estrelas mortas
Tudo desceu pelo dedo das horas
naquela vida assombrada
em que para nascer era preciso

descer no ônibus 614

em um mundo sem palavras
em pleno estado de comunhão

Não estava escrito nos braços
dos navegantes
nem no navio que nos fez sair
do silencio
Não estava escrito no passado
onde nos vimos todos
nos mesmos bares e verbos
imunes ao tempo e seu  cenário
enquanto o ônibus 614
atravessava o mundo
levando os meninos e meninas
com seus destinos de vento

O ônibus 614 desceu a  Rocha Miranda
e viu Cristina Maria, feita de adolescência
e passou por dentro do tempo
entre as árvores desencontradas da esperança
pela experiência de ser guiado por uma estrela
que também por nós se guiava
pelos corredores azuis da noite
com o mapa do mar no bolso
com o mapa das águas no coração
Mínimos meninos
pisando nos trilhos de um trem que ia da alegria
a Itaguaí
mas que foi desativado
como foram oceanos
bichos, palavras, amores, amigos
lutas, violões, ventanias

O Poema de areia (Em vídeo)

http://www.youtube.com/watch?v=ZRON5njdc9U

Do mar

Do mar

os búzios

estes adereços

de água

com os quais

ouço

sua sinfonia

azul 

Os búzios 

que o mar estorna

assim como nós de sua orla

da qual não voltamos

impunes

Como do quebrar

de suas vagas

e dos abraços

de seus horizontes

abertos

ônibus 614

Tramo com o dia 
um poema
que se torne
passagem

Do poema ônibus 614

Tempo

O que seria o tempo

se não um breve vento

a folhear 

o que nos antecede

e o que será

Aqui

Aqui
onde o mar
se anuncia
como o prenuncio
de revoadas

Aqui onde as mãos
cansadas terão
vez

Aqui onde  tudo 

se cala
sob o teor
da madrugada


Aqui, de onde  
a noite exala
(do mar)
um país azul

Face secreta

Lido com a face secreta do mar

Aqui as pedras secam sob o outono

A sombra de um poema fica

como saga de navegações

Uma definição

O POETA É UMA AFRONTA À RELAÇÃO CUSTO-BENEFÍCIO

                (Ricardo Silvestrin)

Longe das estrelas

1. 
   

As palavras que agora nos separam são as mesmas que um dia usamos ao andar de mãos dadas, no nascimento do mundo. Longe, longe das estrelas, aqui estamos sem mais o que dizer, já sem as palavras, que um dia foram os primeiros passos e acalantos que te encantavam e que retornavam a mim, através de teus braços.  Agora, só o áspero silêncio enlaço e ele me devolve o mesmo roteiro de estrangeiro, de onde  parto novamente para outro cais, além dos mapas náuticos, para outro cais, além dos mares e da noite e da desventura de te perder.

Horizontes

Eu estava só
e as plantas cresciam
sob o alísio 
Eu namorava a alma
das estrelas vagas
sob a febre da noite 
e das águas

Eu estava só
assistindo à grande queda
do horizonte
sobre a claridade
das calçadas

Resgate

Todos os cães vadios
esperam que a noite 
se entregue
E nos recupere meninos
e nos recupere moleques

Todas as noites sem versos
sofrem a sua natureza
com as canções perdidas
no bolso das velhas camisas

Todas as noites perdidas
vivem a sua profecia
sonham o seu destino
de acordarem dias

Sexto sentido

Minha namorada
tem cabelos e silêncios
pele de porcelana morena
dilemas abertos
no seu corpo

Minha namorada
tem o sexto sentido
peitos apontados
para o meu delírio


De noite
ela pisa 
nos embriagados
distantes
da terra

Jarros na manhã

Os jarros na manhã
improvisam os pássaros
Os navios ao acaso
improvisam os sonhos

Eu me improvisei
encantado
Ando por ai 
reconhecendo em min
um rei que sonha

Os alaridos dos signos
me acompanham

Advento do outono

                                       

       

O outono tem uma sinfonia

Vejo-o  com o olhar

dos que sonham

Para o outono nasci

mas me perdi de sua aventura

Não o acho na noite

que construí

não o acho

no advento do verbo

nem no dorso

das canções belas

Para o outono nasci

mas o perdi

no córrego das ruas

e isso deixou sequelas

e deixou-me as mãos largadas

e me trouxe o silêncio 

dos pescadores

que tangeu

de mim meus navios

dizem que para a lua

Terraço do mar

O mar desfazia
meu texto
Com seu tumulto
a esmo
jogava a madrugada
contra mim
que amei
suas gaivotas
que planavam sem fim
pela vida
bicando 
sua sinfonia

Escultura

Escrever versos
é esculpir na pedra
até que o mármore
da palavra
nasça

Jornada

Se a palavra

comporta

o oceano

porque

não fazer dela

uma jangada?

Porque não fazer

dela uma jornada

navegando

no dilúvio 

de seu sonho ?

Seca dos versos

Não havia lagos, mas o silêncio. E um latifúndio de acasos submersos. E uma estação fria, sem mapa. E a seca dos versos não escritos. Não havia tempo, mas um território de ventos e verbos. E uma pequena canoa onde desciam pela grande noite, levando o livro das utopias breves. As que movem o mundo e se ausentam.

Dentro de um transe

Deixaram os cavalos partir. Agora galopam sob a lua e seguem o rastro dos ventos. Vindos das águas e das ilhas, correm pela noite como dentro de um  transe. Com seus músculos em sintonia com o mundo, os cavalos não sonham as palavras dos homens. Exacerbados pelo enigma que os consome e lhes concede um tempo breve feito de  ternura e fúria.

Pernoites

E não há estação de fuga

pernoite em terras amenas

Os poemas são descuidos

nas horas secas do mundo

Esta manhã

Esta manhã não tem um plano
fora seu outono
Esta manhã tem o visgo
de outras manhãs

Esta manhã tem o pouso
dos navios sem rosto
o chumaço das águas
e o sopro dos avisos

Esta manhã tem o caos
de uma varanda aberta
e a laje anônima
de um poema

Destino incerto

No mar amarrotado 
de navios
com seu azul a céu
aberto
eu vi dos conveses 
dos dias
um destino 
incerto

Vi o que não 
compreendeu 
o amor
vi além das marinas
e do caos

Com o enigma 
da poesia
nos anzóis
frágeis
do dia-a-dia

Do mar sem fim

De que me servem esses navios
que do ofício de existir
não trazem os mapas
descidos do mar sem fim
para a palma
das palavras?

De que me servem
se não me dizem 
suas jornadas? 

Precário destino

 

Há muito que o mar me trouxe

como pele suas algas

Os ventos batem afoitos

nos cascalhos do rosto

Movido por um deus mudo

sigo atento pelas dunas

do areal que ficou

do que um dia foi só água

Há muito que o mar me deixou

como saga seus navios

e suas escunas brancas

com as tarrafas da esperança

Tarrafas

Nunca precisei da lua
como agora
com  sua tez clara
a gestar auroras

As redes infinitas
que arremessei
sob as estrelas
hoje são velhas
tarrafas
a resgatar
vidas 
esgarçadas

O menino de água
se foi
na curva
da quarta-feira

No Coração da matéria

Quebro a máquina de janeiro

no coração mudo da matéria
pisando estrelas e vísceras abertas
Sigo sem destino
fingindo ter destino
com a alma talhada como pedras
Mas a sombra de um menino me acompanha
diz-me ser eu mesmo antes de mim
Digo-lhe da morte das baleias e ele ri
Acendemos incensos pela noite
acudindo vaga-lumes descuidados
que agonizam no chão áspero da terra
Criamos com a areia do mar a fórmula
de salvar o mundo
usando serragem de estrelas
mas tudo é um sonho
Ele deita o rosto no meu peito assolado
por uma poesia sem dono
e diz ouvir os navios da infância
pergunta-me quem foi Gepeto
pergunta-me o que é o cansaço
pergunta-me sobre sua mãe e seu pai
sobre todos os movimentos dos barcos
que vê e me mostra no horizonte
onde eu
cego pelo hábito de viver incrédulo
não vejo o que sei que lá se encontra

Outras horas

Estas horas
que se falam 
em mim

Que não cabem 
no que sinto
porque jazem
fora do que sou

Andam à deriva
do que vivo
na estrada silenciosa
do tempo

Onde navegam
outas horas
que aqui falam
comigo

Aqui

Aqui
onde o mar
se anuncia
como o prenuncio
de revoadas

Aqui onde as mãos
cansadas terão
vez

Aqui onde  tudo 

se cala
sob o teor
da madrugada


Aqui, de onde  
a noite exala
(do mar)
um país azul

Hastes dos poemas

Só no meu peito
-casebre das estações
perdidas-
guardei as hastes
dos poemas
arrancados

Velho outono

Velho outono ferido pelo país dos caminhos

por ti sitiei cidades e um porto abandonado

onde toda a dor escoava

Por ti vesti uma roupa de sobrados

sob as marquises de um sonho

E quando tudo exauria-se na noite

as almas dos poemas retornaram

como luas embrulhadas em um transe

Escultura

Escrever versos
é esculpir palavras
Nada que as mãos
do outono
não desfaçam

Escrever versos
é esculpir na pedra
Até que o mármore
da palavra
nasça

Sobrados da noite

            

É a noite o que nos fala

com seus sobrados

na alma

São seus trapiches

que  movem

essas cidades

de água

É a noite que nos faz viúvos

com a trilha dos sonhos

e os calos dos mudos

Somos a matéria dessa noite

e ela nos deserta e ignora